XVII. Legado
Aún, señor,
Si batalla, lucharé.
Si grita, lloraré.
Uno se acostumbra al dolor,
De no saber qué querer.
Dejarlo todo en manos
De quién no debes tener.
Esas fotos serán,
La lápida que me hunda.
Por mucho respeto que le infunda,
Debe usted clavarme
Esa última puñalada.
Pues no es mártir,
Quien no sufre por causa.
Y mártir quiero ser.
Busque otro sentido
A esta, mi absurda vida.
¿Lo ha encontrado?
No lo puede haber.
Pues esta es mi desdicha.
Del día ser pasante,
De la noche observador.
Pura estaca maldita,
De aquello que sea diversión.
No se vaya aún, señor,
Pues esto es un legado
Y le toca a usted ser portador
De esta amarga vida.
La del que el riesgo siempre evita,
La del que calla sin ser traidor.
