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dilluns, 12 d’agost del 2013

Distímia

Distímia, por Enric L. Agea

La temo.
La veo en mí.
Su tristeza en mi reflejo,
Sus suspiros en mi voz,
Su fallo en mi tropiezo.
Siento su miedo atroz.
La temo.
Acarreo con su herencia.
Ni su anillo en mi dedo,
Ni su broche en mi pecho.
Me legó la dolencia.
Me regaló la llave a la puerta,
Que abre un mundo de dolor.
Un mundo sin luz,
Un mundo sin color.
Dónde no importa el amor,
Solo importa la muerte.
Arrepentirme a cada paso,
Incapaz de sobreponerme.
Día Uno: Piensas.
Día Dos: Lloras
Día Tres: Esperas
Día Cuatro: Añoras.
Luego olvidas,
crees romper el ciclo
crees salir invicto.
Te bañas en sonrisas.
No puedes escapar.
La temo.
Me atrapa.
Vuelvo a empezar.

Sinsentido

Sinsentido, por E. L. Agea

Te miro sin saber
Si quiero estar ahí
Te miro sin querer
Saber si estoy allí.
Entre árboles de cristal,
Junglas de neones.
Tu cara sin faz,
Tu rostro en blanco.
Me agarro a este banco,
Indicativo de mi existencia
Río desde el fondo,
De este sinsentido.
Que esta risa te sirva,
Para verme divertido,
Cuando no lo soy.
Hablo de lo que no sé,
Mentiras sin sentido,
Que estas palabras te sirvan,
Para que pienses que he ido,
Dónde nunca voy.
Me agarro a este banco,
A tu rostro en blanco,
A este sinsentido,
Que me llevan a algo,
Que Yo, no sé…
Que Yo, no soy.

dijous, 8 d’agost del 2013

11. La Tinta Permanece

XI. La tinta Permanece
Tempus Fugit,
Atramentum Manet.
Furia inútil,
Guardada en balde.

Barricas de vino,
Niebla en el bosque.
Gatos temblando,
A la luz de una vela.
Semillas de viento,
Que fuimos sembrando.
De estas tormentas,
Que nos van devorando.
¿De qué te sorprendes,
Viajero solitario?
Como tu petaca vacía,
Y mis pulmones de hollín,
Nuestro futuro oscuro,
Se perfila sin fin,
Contra ese bosque de pinos,
Dónde el camino se tuerce.
Dónde los perros aúllan,
A este destino que nos mece.
Fotos borradas,
Caras recortadas.
Un adiós
Que quise olvidar.
Tiempo perdido,
Tinta enquistada,
En estas manos,
Torpes y sin ritmo.
Estas manos,
Que tanto han visto.
Perdidas entre blanco
Blanco corrupto.
De sábanas limpias,
Sobre cuerpos sucios.
¿Es el lobo al que beso,
Vestido de abuelita?
Sé quién es, no me importa,
¡Que deshoje esta flor marchita!

El tiempo Huye,
La tinta permanece.
El destino destruye,
Aquello que te pertenece.


dimecres, 7 d’agost del 2013

1. Reflejo

I. Reflejo

No tienes carácter,
No tienes Chispa.
No tienes ese ‘algo’
Te falta carisma.
Desbordas la silla,
Eres obeso,
Gordo, soso y feo,
La pesadilla de todo estilista.
Crees tener talento,
Usas palabras sin sentido,
Que crees cultas, con acierto,
Te hacen creer un artista.
Pero no eres nada
No tienes nada.
Sí, tienes amigos,
Sí, tienes familia.
Son tu único aliento,
Te nutres de sus vidas.
¿Qué harás cuándo tengas
Que vivir por tu cuenta?
¿Acaso arrastrarás tu mundo?
¿Llevarás ese caos a cuestas?
Eres un iluso sin ilusiones,
Que pretende hacerse el duro.
Te derrumbas y levantas,
Para chocar con otro muro.
Buscas el amor,
Lo persigues incansable
Y atesoras con rencor,
Tus errores del pasado.
No has cambiado,
No te engañes.
Sigues siendo ese egoísta,
Que hizo daño a quien quería,
Que criticó y perdió de vista
Su norte, su carril, su vía…
Y aquí estás,
me miras con desprecio.
Y preguntas:
-¿Quién eres?-.
Soy tu enemigo,
El espejo.
Solo eso,
Tu estúpido reflejo.