XI. La tinta Permanece
Tempus Fugit,
Atramentum Manet.
Furia inútil,
Guardada en balde.
Barricas de vino,
Niebla en el bosque.
Gatos temblando,
A la luz de una vela.
Semillas de viento,
Que fuimos sembrando.
De estas tormentas,
Que nos van devorando.
¿De qué te sorprendes,
Viajero solitario?
Como tu petaca vacía,
Y mis pulmones de hollín,
Nuestro futuro oscuro,
Se perfila sin fin,
Contra ese bosque de pinos,
Dónde el camino se tuerce.
Dónde los perros aúllan,
A este destino que nos mece.
Fotos borradas,
Caras recortadas.
Un adiós
Que quise olvidar.
Tiempo perdido,
Tinta enquistada,
En estas manos,
Torpes y sin ritmo.
Estas manos,
Que tanto han visto.
Perdidas entre blanco
Blanco corrupto.
De sábanas limpias,
Sobre cuerpos sucios.
¿Es el lobo al que beso,
Vestido de abuelita?
Sé quién es, no me importa,
¡Que deshoje esta flor marchita!
El tiempo Huye,
La tinta permanece.
El destino destruye,
Aquello que te pertenece.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada